INVIERNO

Cae la noche. Un manto helado cubre la verde pradera. Crujir de las tablas contrayéndose por el frío invierno. Un corzo pasa por encima dibujando su estela. Los árboles sacuden sus hojas. Un búho nival se acurruca en su nido. El suave susurro de la noche encandila a la luz del candil. Ella escribe versos frente a la chimenea, sola y con una taza humeante de caldo, absorta en sus pensamientos. La ropa a la intemperie se congela. El último tronco de pino arde lentamente. El tiro está cerrado. La puerta de cristal que la separa del aderno cruje al son de las tablas del techo. Todo parece cobrar vida. Todo parece decir algo. Ella sigue escribiendo versos en comunicación con los sonidos apenas perceptibles que le transmiten: ha llegado el invierno.