LUNA

De vuelta al hogar, a la casa que nos cobija, al lugar que nos sentimos ser y estamos anclados. Nada nos une más que la rutina, el hacer una y otra vez; solo la enfermedad te para, sentirnos enfermos es lo peor que nos puede pasar y, a veces, pasa. La enfermedad es pasajera, la vida también.
 La luna oronda nos estaba esperando. Pasajera incansable, se aleja un poco cada día, y no lo percibimos; la sentimos tan cerca... Su reflejo en el mar, dibuja la estela, indica el camino. La luna estaba gordita y eso nos produce alegría. Está bien nutrida. La luz excita nuestras neuronas y emitimos destellos de felicidad.

Rememorar

Cuando las historias personales comienzan a tener valor tenemos los recuerdos. Mi abuela paterna nos contaba muchas historias de su infancia en Barcelona. Nos hablaba de la semana trágica, pero yo en aquel momento con la mente de nińa no le daba importancia, era otra historia más del posible imaginario de mi abuela. Recuerdo que alguna vez se excusaba porque iba al retrete  y yo intrigada le preguntaba que a donde iba, al retrete, contestaba de nuevo. A mi aquello me parecía un lugar tan interesante, tan distante de mi realidad, que quería acompañarla. Ella nunca me dejaba. -Es un lugar para ir sólo-. Nunca me revelo el significado de aquella extrańa palabra. Nadie parecía querer  desvelar el secreto de mi abuela.

Esos lugares imaginarios, de cuento, de correr aventuras, de hacer cosas diferentes me han acompañado toda mi vida.  Ahora con la mente de adulto,  es más difícil de engańar o de soñar despierto, la realidad nos transforma y nos hace más reales, más serios, menos ensoñadores. Ahora, escribiendo desde el retrete, sigo pensando y mantengo vivos los recuerdos y esa maravillosa sensación de que existen lugares para desear estar, lugares donde todo es posible, lugares para vivir con intensidad emociones y sensaciones nuevas; el  mundo de los pensamientos artísticas, creadores de estos espacios para evadirse de la realidad. Pintar, escribir, bailar, gritar, soñar, emular, cantar, ... , alejarnos  de la rutina y de la cotidianidad para regresar con aires renovados a la vida que toca vivir. No elegimos hacernos mayores, es una ley de vida, de la que nos podemos liberar de vez en cuando al compartir los espacios creados por cualquier mente que desee hacer esos viajes por puro placer.

Son las 22:50 hora canaria. Llueve en la plaza de España, aquí no. Las uvas esperan en el poyo de la cocina. Son 12 para despedir el 2012. Resuenan las campanas en el eco del recuerdo, un gon una uva, un año más, una arruga. Dichas y desdichas, lentejuelas que caen a la baldosa, blanca, negras y brillantes, del traje de la doncella, no se ve bella aunque lo sea. Quedan dos minutos para que vuelvan a sonar, laten los corazones, llenos de sueños y bellos deseos, de ser mejores, de vivir mejor. Los cuartos se acercan, gritos de emoción, son las campanadas que anuncian el nuevo año. Felicidades, mundo.

ARCO IRIS

DESDE MI COCHE

26-11-2012

Violeta, por decreto

Añil, por pintar,

Azul, para estampar

Verde, para evocar.

Amarillo trigo

naranja amarga,

Rojo fiesta.

No sé a cuánto está,

Abanico con pies a tierra

Uno en la isla, otro en el mar.

El sol debe andar detrás;

Minúsculos prismas

Escondidos en la tormenta,

Su luz dispersan.

¡Qué maravilla,

Desde el Médano a Santa Cruz!

Menuda ilusión, óptica, desde luego

Mágica, de duendes y hadas

Un arco iris apareció

frente a mi,

majestuoso, apabullante.

.

UF

Estamos acostumbrados en esta sociedad del bienestar, del conocimiento, de las tecnologías de la información y de la comunicación y por supuesto del riesgo, a asociar belleza con bondad, compasión con estupidez y libertad con protesta. Tiene mucho que ver la influencia de fuera, de otras culturas que estamos imitando y con la permanencia de nuestros modelos educativos.

Reivindicar los derechos, está muy bien, pero nadie piensa en las obligaciones; no nos gusta la responsabilidad, se la arrojamos a los demás. Estamos perdiendo el equilibrio necesario para seguir viviendo en nuestro cuerpo como un individuo. Hoy, tras la jornada de reflexión social, yo reivindico cordura, equilibrio, comprensión de los deberes que estamos dejando de hacer por entender y querer vivir otra vida o incluso la de los demás que nos parece ideal. Todo lo que nos ha costado construir lo estamos destruyendo; la vida es efímera, no nos pertenece ya, el destino o las fuerzas de los más fuertes, nos están impidiendo respirar.

CAPITULO 6. CONEXIÓN

Por un instante pensé que era una ilusión, un fugaz sentimiento de no ser real, de ser una creación de mi propia mente. Con esta visión viajó mi cerebro y procesó, de forma consciente, que sería: o la gran construcción personal o el resultado de los anhelos y esperanzas de los demás. Y si en verdad mi yo fuese un espejismo, ¿un mundo paralelo viviendo dentro de los demás?

Rebeca estaba conduciendo por la autopista del Norte en dirección a San Juan de la Rambla. Iba a pasar el fin de semana en la casa que le dejó su abuela Nayra. Desde muy pequeña había sentido una gran admiración por ella, sobre todo por su capacidad para inventar historias y la alegría tan grande que siempre compartía. Se reía de sí misma y exhibía una gran habilidad social para comunicarse con los demás sin importar su condición, ideología o situación.

Mientras en su viaje interior, y paralelo al desplazamiento del coche por la autopista, sintió la conexión a la que se refería su abuela. Pensaba en las vueltas que da la vida, el mundo, el bombo de su lavadora, un baile cíclico y monótono, donde la materia de unos y otros se mezcla en el disolvente y acariciándose mutuamente se intercambian restos celulares y se hacen hueco nuevas ilusiones.

A su izquierda apareció el Teide, “nariz proyectada al cielo”, decía su abuela que ella debía mirar siempre hacia arriba, como el Teide, con la barbilla bien alta, y así estarían conectadas, no en el sentido espiritual sino metafísico. Rebeca con 12 años no entendía nada.

Gracias abuela, ahora sé que es estar conectadas, y no se si seremos las dos una ilusión pero al menos sé que la compartimos alguna vez y, más allá de la vida, de la tuya, la seguimos compartiendo.

La metáfora bíblica a la que Rebeca había combatido con dureza en innumerables discusiones de café estaba cobrando el sentido de la abstracción, de la dimensión humana, de la espiritualidad, de la conexión cielo-tierra, de la mirada hacia el cielo, de la enseñanza que debía a su queridísima abuela Nayra.

Se desvió hacia la derecha y llegó al pueblo. Le esperaba un duro encierro para darle un buen empujón a su proyecto.

Capitulo 5. CRISIS

Toda la mañana dedicada a las labores domésticas, pensaba Rebeca mientras revolvía la salsa de tomate y hacía balance a su vida.  Nos pasamos la vida saliendo de crisis, qué palabra tan poco afortunada. Creo que debiéramos inventarnos otra con menos connotaciones peyorativas. La crisis de los 30, la crisis económica, la globalización, la marcha roja, la de los 40, la marcha verde, la revolución de los claveles, la crisis de los 50, las famosas crisis de identidad, las de pareja, la de los 60,  .....¿la crisis de la muerte? Será que crisis es sinónimo de vida e incluso de felicidad. Si estoy en crisis es porque soy consciente de un problema que no puedo solucionar porque es inevitable, y me resisto a creerlo. La edad es imposible parar, rejuvenecer a pesar de potingues y operaciones, va en contra de  nuestro programa genético, disparado y sin marcha atrás, ¿es por tanto crisis sinónimo de muerte, inadaptación, inaceptación de la realidad?.

Todas ellas no son más que las dudas que llevamos los humanos; desde la mas simple de las cuestiones, ¿qué pongo para comer?, hasta las más sesudas en función de nuestro coeficiente de inteligencia, lugar de origen y cien mil factores culturales y coyunturales más. Qué rollo pensaba Rebeca, abriendo la nevera con la intención de buscar el último ingrediente para dar sentido e innovación a su guiso: espagueti boloñesa.

Tengo que disimular el chorrillo de vinagre que eche pensando que era aceite en un acto voluntario, consciente y totalmente condicionado.  Debo estar perdiendo habilidades, será la crisis de la edad, confundiendo la botella de vinagre por la de aceite. ¡Qué manía de utilizar los mismos envases para contenidos diferentes!, farfullaba Rebeca.

Su ex novio Jorge odiaba el acetato aunque fuese de Módena o de su puta madre. Hoy tenía invitados a comer; no solo Jorge sino Elvira y su actual pareja, un friki informático que estaba acostumbrado a la comida basura pero a lo oriental. Estaba tan absorta en sus pensamientos y deducciones que no oyó el timbre de la puerta. Ya empezaban a llegar los primeros invitados y no había puesto todavía el agua para hervir la pasta.